3/7/16

EL MAESTRO PALABRAS

Embriagado con dopamina, el maestro palabras disfruta de cada discurso que recrea en su cerebro sobre la vida, engrandece la belleza que hay en ella, motivando el regreso del ir y venir del conocimiento; diciendo acertijos y moralejas, va desarmando el rompecabezas de la existencia, que poco a poco fue abatido a punta de refranes, exponiéndonos la sencillez del lenguaje en forma de imaginación y ternura, para triunfar en todo problema.Un aventurero voraz, que va saltando de mar en mar, desenmascarando palabras, luchando por un ideal que ocasionara la guerra, es pintado como el bandido o ladronzuelo esquivo y gracioso, que se vuelve el deseo de toda mujer, estoy casi que seguro, que él lo adora también.
-¡Que viva Hernando!
-¡Que viva!
El maestro palabras es el VENCEDOR...

© Cristian Hernando Sánchez Pinzón, es el único y verdadero autor de, http://graphomania0.blogspot.com.co.
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22/6/16

OCURRENCIA GRAFóAMANiACA

Entre pensamientos se emboscan los complejos. En una vida, se viven, muchas. La ocurrencia retrata la espontaneidad; voluntad de la propia imaginación, y allí la dificultad reflexiva desaparece. En la expresión de estupideces, tú enfrentas los dolores ajenos traídos al colectivo  por la represión mental. No existe forma de hablar lo complejo sin antes entender su sencillez. Se necesita estar rodeado de un ambiente sano para descargar la negatividad. La liberación solo es perceptible cuando respiras sin dificultad ante cualquier situación; y si los laberintos son tenaces, los resolverás en una circunstancia sublime; donde se aceptan los complejos o complejidades como conjuntos de sumas y restas; tan sencillo como en la primaria, como en el actuar de un niño, pues un niño es curioso, sabio y por lo tanto feliz.

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20/6/16

MITOS Y REALIDADES DE LA CULTURA OTAKU

En primer lugar, deseo poner en contexto al lector o lectora. Les comento que los mitos y realidades de la cultura Otaku, son aspectos que se han ido creando a base de creencias populares y viejas. Como es de suponerse, existen afirmaciones erróneas al igual que ciertas. Sin embargo, bien dicen que no juzgues un libro por su portada, mejor mira el contenido. Si no te gusta lo que hay en sus páginas, tolera las personas a las que si les encanto. La realidad es diferente para cada cerebro. Si no es así que me expliquen por qué unos lloran y otros ríen frente a una misma situación.
Entrando al desarrollo del tema, déjenme decirles, que generalmente en países hispanos, Otakus son los jóvenes o adultos que sienten aprecio por el Anime y el Manga.
El Anime, es la producción audiovisual animada de los Mangas. Los Mangas, son la versión Japonesa de los Comics Norteamericanos.
En plena era de la comunicación, el ambiente Otaku llega a nuestro continente americano recaudando mucha fuerza fanática entre los jóvenes. No obstante, bastantes personajes de autoridad que  cohabitan en nuestras comunidades modernas; por ejemplo los padres de familia o líderes religiosos; encuentran enormes discrepancias con los “gustos alternativos” de la mencionada juventud.
Lo que poco se entiende, son las verdaderas motivaciones para que los Otakus dispongan horas a leer o ver a través de una pantalla, la vida ficticia de su dibujo animado favorito.
Desde Asia, con la ayuda de algunos sectores culturales estadounidenses, han viajado diversos imaginarios de lo que son los Otakus. Se cree que no tienen vida social, que sufren de enfermedades mentales, que son asesinos seriales o que son participantes activos de algún tipo de secta satánica. Muchas historias se han mencionado, pero pocos relatos se han asomado a la verdadera esencia. Los Otakus, son vistos como personas raras que no salen de sus casas, además de que seguramente son sucios y sin una pizca de voluntad, algo que por supuesto crea mucho malestar en el ambiente social del sujeto Otaku, causando además incidentes de matoneo, los cuales a su vez, son promotores de problemas psicológicos como la  depresión o conductas antisociales.
A mi consideración, cuando las sociedades confrontan algo que se les presenta con matices diferentes, en un porcentaje alto de probabilidad, lo tildarán de malo, de inhumano, de problemático o en términos religiosos, de diabólico. Todo aquello que el ser humano desconoce, lo considera como amenaza inminente, pues al no comprender lo que rompe con los cánones de la normalidad, entra en pánico y su única solución para superar la situación, está en la indiferencia y en la discriminación.
En Japón, los Otakus son personas que han superado los límites de la afición alcanzando la obsesión. Para dicho país, el termino Otaku es usado para referirse a los sujetos hipnotizados con cualquier tema o cosa. Por ejemplo, un amante fervoroso de los computadores o alguien que dedique la mayor parte de su tiempo al Anime y al Manga. Desde allí, del  país del sol naciente, el que da origen a las obras más grandiosas de Anime y Manga, constantemente se hacen esfuerzos por comprender el  concepto ideológico que mueve el “Otakismo”. La gente, desde las herramientas sociales que el internet brinda, ha entrado en contacto con el Manga y el Anime. Aparte, las industrias de animación, se han visto en la obligación de comprender la mente de los Otakus, ya que si quieren tener mejores ingresos monetarios, necesitan entender las motivaciones del aficionado. Como consecuencia,  la curiosidad de psicólogos y varios intelectuales, va en crecimiento, quienes de hecho, han conseguido ver el principal interés de los sujetos Otakus.
Llenar el vacío existencial, de índole individual, que habita en las colectividades de hoy, es el percance más común con el que los Otakus se tropiezan para escapar de la realidad y dar sentido a su propia vida a partir de la fantasía.
Una verdad que pocos saben, es que los Otakus, en su mayoría, son personas que tienen una vida normal, donde además de que van al trabajo, a la escuela o a la universidad, también tienen hijos y pareja o realizan cualquier actividad de la cotidianidad sin problemas. El punto está, en que a pesar de tener esos estilos de vida “normales”, son seres humanos que atraviesan por un momento en que todo es visto de manera  monótona y sin sentido, pues es ahí donde se vuelcan de inmediato a la inconformidad encontrando su único placer existencial en el Anime.
Está claro que si no se tiene cuidado, la afición se puede volver un problema, pues ya hemos hablado sobre algunas perturbaciones por las que pasa el Otaku “ultra obsesionado”. Por esto, la mejor opción esta en no estigmatizar de manera brusca lo que se  considera distinto. Es mejor ver el lado positivo que seguramente está en mayor medida y será más productivo para el crecimiento social.
Durante toda la existencia de la humanidad, el hombre ha buscado maneras de contar lo que siente dentro de sí. Lo ha hecho a través de la música, de la pintura o del teatro. Hoy dejemos  que los Otakus aclaren sus sentimientos al mundo por  medio de sus disfraces de personajes favoritos. Visiblemente, al hacer Cosplays (disfrazarse de un personaje de fantasía), expresan a gusto lo que son o quieren ser, al menos en el aspecto de la personalidad. Brindar comodidad, la misma que se les otorga a los Otakus en chats de discusión sobre sus series  preferidas, es fundamental para poner en práctica el reconocimiento del otro, algo muy vital para la vida en comunidad.
Construyamos más espacios donde los temas y los géneros del Anime sean un cumulo de argumentos con retroalimentación sana. Puede que sea una alternativa muy satisfactoria para personas con depresión, con padecimiento de aislamiento social o simple inconformismo. Los ejemplos están a la orden del día, ya que hoy se trasciende la barrera online, pues existen restaurantes con temáticas Anime y convenciones que reúnen gente con el mismo placer de escapar sanamente de la realidad.
Todos podemos ganar, desde las industrias que trabajan en ello, hasta los que consumen Anime y Manga. Trabajar juntos en la tolerancia provocará una fructífera unión que beneficiara al mundo al entregarnos un tipo de arte más, que junto con su estética y su sentimentalismo impreso en cada sentido, harán de este planeta mucho más interesante.

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EL VIAJE DE LOS 4000 AÑOS DESPUÉS

Hice un viaje al futuro. Vi cosas que nunca han sido imaginadas ni el pasado ni en el presente. Me dio la impresión de que la vida física ya no existía, básicamente porque las cosas cotidianas como comer se hacían a través de la imaginación. Ni mundos virtuales ni tecnología de punta. Probablemente el futuro al que pude llegar era tan avanzado que ni pizca de ignorancia se percibía en el ambiente. Pues no creo que los aparatos de hoy en día sean malos, pero si considero que el uso que se les da no es el adecuado. Aquel planeta tierra que nos vio nacer, ya no existía, y la población de seres vivos en general ya no eran tangibles como lo son ahora. Me refiero a que la vista se hacía con la imaginación, la gente no tenía los ojos abiertos, pero era obvio que podían verlo todo a su alrededor; no habían cosas que mirar afuera, pero si todo un universo nuevo, y para investigar, adentro. Imagina a nuestros descendientes siendo muy similares en aspecto y en costumbres a los monjes tibetanos o chinos. En ellos y en sus espacios y entornos, tienes un espejo infalible que te enseña lo que hay en el futuro.  Conoce lo que se hacía en la cotidianidad de un budista sano en espíritu en su época dorada; la cual ni siquiera es la actual si no la pasada, y veras lo que yo vi. 

música para acompañar la lectura...

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PENSAMIENTO GRAFóMANO

Embelesados y embelesadas de los gestos faciales que emanan estos locos, todos los que están en este espacio, desearían saber las motivaciones reales de la practica casi futurista o extraterrestre; al escribir cuanta barrabasada espontanea llega a su cabeza, que grafómanos y grafómanas tienen en su palmarés de habilidades que rozan el limite humano. Un demente tiene la capacidad de hacer lo que le venga en gana a su inconsciente. Por eso su felicidad está asegurada, así como también la intensidad interpretativa de lo que viva. Seguramente lo que digo sea  mentira, pero qué más da, si el deseo de un grafómano no se centra en decir la verdad o la mentira, él o ella solo quieren decir, y yo voy a emular esa interesante y existencial facultad. El estilo perdedor de quedarse callados y calladas no es el suyo. Aguantar el resplandor de una bien llevada verborrea que está en capacidad de crear lo que sea, es incontenible cuando de antemano se conoce el resultado. Sin embargo la crítica siempre estará para fastidiarles su momento de gloria. La gente es incapaz de aceptar a alguien que anda por ahí hablando (escribiendo) de todo tipo de cosas; por lo general y para ellos(as), sin sentido. Mientras tanto; al que se le corrió la teja, va suministrando su ocurrencia con la creatividad inagotable; tan característica de su cerebro, sin tener un filtro que impida dar la realidad tangible o escrita de pensamientos extraños; tan incómodos para los intolerantes y hasta tolerantes. 

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14/6/16

DELIRIOS DEL GUACAMAYO

Es un dolor patético lo que siento.  Esta es una pequeña herida que la sangre escandaliza.  El guacamayo escuchaba. La observaba desde la copa de un árbol. Era una niña debatiendo entre vivir o morir.Así lo veía, en la aventura del agua, vivía y moría cuando entraba y salia.Ya estaba acostumbrada a rasgarse la piel cada vez que saltaba de aquel barranco levantado en medio del rió, pareciera que hubiera mas sangre que agua donde se sumergía, pero para la niña eso era un logro, y lo demostraba con una destreza increíble aplaudiendo al rastro de pellejos que dejaba a su paso, repitiendo aquella frase una y otra vez, logrando que su acompañante el guacamayo no se burlara de ella nunca mas.El guacamayo haciendo presencia con su porte dorado,volaba y surcaba el destello  de luz que caía sobre el lecho del liquido sagrado,el agua. Mientras, la pequeña alardeaba de sus dotes de natación, y soltaba carcajadas al aire tratando de comunicárselas al mundo; su único deseo era que su felicidad algún día fuese escuchada.No le importaba nada mas, imaginaba el día de su muerte con el guacamayo en sus hombros y el agua en sus pies.El día soñado se avecinaba.Hacia un calor tenaz, las rocas se derretían, el agua era fuego y el sol convulsionaba como un volcán en su apogeo, era el fin. La nena con sus ojos echos picante, miraba y sonreía como una psicópata que recién había asesinado al mundo.Con los pies descalzos, con el guacamayo en su cabeza, picoteandole y arañandole el rostro, la malcriada, se dirigía a la parte mas alta del arroyo.La gente del pueblo que agonizaba en el bello suelo de aquel paradisíaco lugar, utilizaba sus últimos alientos de presencia en la existencia, para gritar y evitar que alguien les marcara la cara con tristeza, porque estaba siendo capaz de ser feliz a pesar de todo.-¡niña no lo hagas!Gritaban.Lo hacían tan fuerte que el cosmos tambaleaba.Sin embargo, la pequeña conocía muy bien el equilibrio.No se dejo amedrantar.Y una vez allí, en el lugar mas alto y cercano a las estrellas de todo el planeta,-Para la niña el pueblo era el mundo-,se dirigió a la gente con valentía, gallardía, sensibilidad, y poder.-Ustedes, los conformistas que no conocen la paz.Los que envidian la felicidad, me entristece verlos así...Y ustedes, los que se corroen por la fantasía de verme caer,ni en los libros la podrán tener.Por que hoy, la niña malcriada que siempre quiso ser feliz. ¡LO SERA!.Levanto los brazos lo mas alto que pudo, con la esperanza de acariciar el cielo,dejo soltar una que otra risa inocente,y unas lagrimas se apoderaron de ella.Una a una cayeron como píldoras de alegría y alivio para el el suelo infértil del fin.Con el guacamayo atenazado a su piel,la niña,se zambullo en el agua que se desbordaba en llamas, y al cabo de un parpadeo, desapareció...Todos fueron felices por verla feliz.Murieron.
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AMIGAS PIRATAS

Se han contado historias de bellas mujeres con voces de putas y que salen del fondo del mar. Relatos como estos, ya no tienen sentido. Ya no existen.Los caminos en ultramar fueron eternos. Fueron incomprendidos. Luchas por el poder, acallaron gritos, quejas y llantos de las tripulaciones femeninas. Por eso nunca se habló de ellas...Los cuentos de hadas que sus madres les leyeron terminaron con  la fantasía fútil que de niñas emanaban,ustedes dibujaban y cantaban en un solo conjunto de creatividad. Eran el grupo más fuerte del mundo, solidas como una montaña, siempre pudieron resistir cualquier régimen que restringiera su pensamiento rebelde, si, esa ideología que siempre quisieron imponer en mí, aunque se, que más que imponer,era convencerme. Amigas mías,las extraño. Vivir sin sus chistes,sin su buen amor, tarde o temprano cobrara la cuota depresiva que el diablo acostumbra a pedirme desde que ustedes se fueron. No aguanto mas,ustedes,unas adolescentes fuertes, vigorosas y hermosas, no tenían ningún motivo para dejar sus vidas e irse a vagar, quiero que regresen, mi madre ya me lo contó todo,ustedes le mintieron a todos al decir que se iban de paseo por el caribe, la verdad es que se fueron porque acordaron a mis espaldas que iban a ser piratas.  ya sé que no me contaron lo que iban a hacer porque yo no era la mejor persona para ser partícipe de sus aventuras, pero acuérdense del día en que los piratas de los cuentos que el abuelo nos contaba nos parecían idiotas y sucios,ahora,porque ustedes siguieron ese camino nefasto,creo que empiezo a querer ser una pirata también.Les cuento que cuando me voy a dormir,paso el tiempo haciendo música con la guitarra que ustedes me regalaron en mi último cumpleaños,confieso que salen melodías melancólicas de esas que mi hermana aborrecía,pero de igual manera consigo notas terroríficas a veces, más o menos suena como las canciones que papá considera satánicas, deberían ver la cara tan graciosa que hace cuando entra a mi cuarto y escucha.  Con mi alma deseo que esto llegue a ustedes. Pero no a modo de amor sino de odio.¡¡A llegado el momento de ser honesto, porque con sinceridad les deseo todo el mal que sea posible desearle a alguien, espero que se mueran,que una ola gigantesca cubra todo su barco y las ahogue!!Miento ... No me puedo seguir mintiendo. No las odio, pero me a dolido mucho que se hayan ido, por lo tanto tome la decisión de que llegara el día en que tome la iniciativa y forme un barco para mi sola, y así poder ir y alcanzarlas al mar más lejano si es necesario, soy voluntariosa y lo saben,no me interesara lo que opinen,o si alguien me intenta detener. Lo haré de cualquier manera. Desde hoy conseguiré los materiales y mi vida tomara un verdadero sentido, el sentido de encontrarlas. Esta mañana,al recordarlas me lance de un barranco hasta el fondo de un rió,al comienzo imagine que moriría,sin embargo no me importo,lo interesante es que si pude hacerlo. ¡No dude un instante al hacerlo! ¡No me dio miedo! Amigas ¡¿saben lo que es eso?! Fui una valiente, fui una niña de diez años valiente, estarían felices al verme hacerlo, y si puedo con eso, puedo con todo. 
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TRES MONEDAS DE ORO

Érase una vez un niño que detestaba hablar pero que adoraba ir al mar. Siempre salía con sus amigos a explorar...Todos los misterios de los alrededores de las playas y las rocas, ya habían sido descubiertos por el grupo de mocosos. Una mañana como cualquier otra de verano, el chico y sus amigos encontraron tesoros descomunales.Uno de los niños después de escavar unos tres metros visualizo una bolsa de tela al fondo de la arena, tres monedas de oro habían allí.Ese día hubo un festín, dulces por aquí, dulces por allá, y los niños disfrutaron de tan valioso regalo que el mar les había proporcionado.De regreso a casa, ebrios de azúcar,cada uno, feliz de lo que les había pasado, llegaron corriendo donde sus padres a contarles todo lo que habían vivido, desde las monedas que encontraron, hasta los dulces que se habían comido.Excepto uno. El niño mudo, el que no le gustaba hablar.Había algo raro con él, pues si podía hablar, y además le encantaba escuchar, todas las noches deseaba con toda la fuerza con que un niño puede desear algo, que su abuelo, el único pariente que tenía en el hogar, le leyese algún cuento.  Sin embargo esa noche, todo sería diferente...Su abuelo no quiso contarle más historias...Se rehusaba por completo, le decía al niño que no le contaría nada hasta que él le hablara sobre todo lo que había hecho en el día. El niño como buen nieto, y tal vez por causa de su "ebriedad dulcera", empezó su historia, y el abuelo felizmente escuchaba. Sonreía cada vez que el niño se apasionaba al contarle cada una de esas aventuras.Pero después de varias horas que increíblemente había pasado hablando, no se aguantó más hasta que el mismo niño pregunto.¿Abuelo, por que estás tan curioso y tan feliz con mi historia?El anciano le respondió:Hijo, las historias son el pan de cada día que alimentan el alma.Tu historia me enorgullece y me hace feliz, pues a pesar de que te gustaba escuchar mis aventuras, hoy me estas contando las tuyas con total felicidad . Hijo, tienes que vivir para contar historias, tienes que contar historias para vivir, las aventuras te harán grande, los retos que se atraviesen los vencerás, todo porque debes saber que cada relato contado, cada relato vivido, bueno o malo, te hará más poderoso para el cuento que venga después.Las monedas eran mías, y tus amigos y yo lo planeamos todo, sabíamos que se embriagarían de dulces, y tus palabras darían luces.


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EN UNA ANTIGUA ALDEA CELTA ...

Les hablo del camino a la libertad. Sentado en una roca grande y cómoda cerca de una hoguera, siento el olor a leña quemada y el placer que me da el vivirlo. Veo al cielo y mi mente hace dibujos al organizar las estrellas que brillan con más intensidad a media noche; estoy en una aldea Celta. Y les cuento que en pleno invierno forjamos el hierro haciendo que el arte arda y se haga real por los medios de una figura impactante. Porque nos gusta sentirnos especiales al creer que creamos belleza. Y los suspiros de las féminas enamoradas de mi creatividad son testigos del deseo de un corazón blanco al anhelar el placer de llevar una vida simple. Antes pensaba que aquel color mencionado anteriormente era puro, pero después de hacer el cálculo uniendo todos los colores visibles en la tierra y el universo, me di cuenta que no lo es, pues es la combinación de todos…No tengo esposa, hijos, amigos, ni a nadie.Y eso es lo que hace que viva en paz con el mundo, pues no tengo que maltratarme la cabeza pensando cómo puedo hacer para que una familia viva bien. ¡Solo tengo conmigo al arte, y con eso ya tengo bastante!He logrado sacar tantas cosas de allí, que considero al arte como a mi único Dios, a él es a quien le rezo para que mi vida sea más amena y feliz, pues hacer una pintura, para mi, es una oración, ver una pintura, para mi, es adentrarme en los pensamientos de un discípulo sensible a la creación, y así vivo el tiempo, sin estrés alguno, pensando en completo silencio, sin el fastidio de que alguien pueda perturbar mis reflexiones, pues rechazo a todo el que lo intente.¡Esa es la verdadera paz y libertad que aporta una vida simple!No todos pueden pensar de tal manera que no sientan rasquiña en su cuerpo al momento en que las cosas se tornen complicadas, es lo mismo a que no todos pueden reflexionar sin sentir desagrado o aburrimiento. Es concentrarse para algunos, otros lo llaman respirar, el arte de respirar, también se conoce como meditar, pero yo lo considero como pensar apaleando a tu cerebro en sintonía con la emancipación de las molestias humanas.¡Soy un celta más que vive en paz! Y eso me hace único. Ya deben saber porque.En la última casa, en el rio más lejano, vivo.Mi experiencia consiste en pasar desapercibido. ¡Y ME GUSTA!ATT: UN CELTA.

 
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COMUNICADO A LOS PRESOS

Los lúgubres entenderán porqué los caídos en el suelo ardiente de la perdición, los seguidores a fuerza del objetivo de la vida sin rumbo a bofetadas "deja añicos", caminan por la tierra infértil y deprimente junto al "espíritu asfixia miedos" que vive en el limbo y conciencia de todo cerebro rompiendo ilusiones a ellos y ellas quienes creen ya no poder más.Muy probablemente son débiles en la malicia, en la competición, en el odio fogoso que caracteriza muy bien a los exitosos de nuestra sociedad, pues tal vez, aunque lo intentemos "nunca" podremos liberarnos de nuestra verdadera misión, la de los sensibles, la de los empáticos que entienden la alegría y la tristeza del mundo. Negar las fortalezas es un inmenso pecado, si a términos religiosos nos vamos, pues no se puede seguir rechazando el potencial que hará huella en el poderoso universo; tenemos la bella capacidad de ser conscientes de lo que sentimos, de nuestros sentidos, que de ser pasivos y pasivas ante ello, esa energía terminara por derrumbarnos, que por si fuera poco, su peso y su temperatura, irá arrasando, pero no solo nuestra existencia, sino también la de las cosas que podríamos haber hecho para desahogar al mundo, pues recuérdenlo, no solo hay una persona en el mundo, y el sufrimiento les llega a todos sin excepción. 





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9/6/16

LA COLECCIONISTA DEL TIEMPO

Cada mañana se despierta pensando en su reloj, ve la luz del día y se desespera por saber qué hora es. He pasado mucho tiempo observando a esa loca, seguramente si tiene algo de razonamiento lógico, pensara que yo soy algún científico, o en su defecto algún filosofo que se muere por descifrar el porqué de su conducta. Es paranoica, sí, pero por el tiempo, ella siente que los segundos la siguen y le pertenecen a medida que respira, pero así mismo se aterroriza que algún día, cuando sus pulmones se queden sin oxígeno se quede sin vida, y el tiempo se le terminara por escapar. Recuerdo el diagnostico que hizo un literato. El curioso que investigaba antes que yo. El en su obra,- magnifica por cierto-, describía que la señora, tal como le pasaba a él, sufría de un problema psicológico. A uno le gustaba acumular páginas escritos por su autoría, a la otra le gustaba coleccionar el tiempo. La coleccionista del tiempo le llamo. Y el éxito rotundo de su libro hizo que todo el mundo, desde gente chismosa del común, hasta los doctores que la atendían, la conocieran por este nombre. Siempre, desde que lo escuche por primera vez, he pensado que ese nombre es muy bonito, en especial por el contraste que marca, pues la señora,-Según la gente que la conoce-, de unos cuarenta años, es terriblemente fea, su nariz es inmensa y parece sacada de los cuentos de brujas más terroríficos de la historia, era media clava como la diosa griega de la oportunidad, todo porque cuando la dormían con farmacéuticos por dos días seguidos, ella se despertaba con un enojo exuberante, manifestando su desprecio con el mundo al haberse perdido el sol que alumbra en la mañana en medio de las ventanas, de los jardines, de las paredes blancas y de las recién lavadas sabanas azules colgadas en la terraza de la mansión. Debo aclarar que no era un manicomio. La coleccionista estaba internada en un centro de estudio existencial. Allí estaba en observación durante todas las horas que componen el día, en los ochenta y cuatro mil cuatrocientos segundos de las veinticuatro horas, por los mejores académicos del mundo, de todas las disciplinas. Habían filósofos,matemáticos,periodistas,psicólogos,físicos,químicos,literarios,biólogos, y de más eruditos de la complejidad. Lo mejor de lo mejor de la sabiduría y el conocimiento mundial. Recuerdo el día que de la coleccionista fea del tiempo, me enamore...Es probable que la curiosidad que la fea causo en mí, mato todo sentimiento de repulsión, hasta que caí en su locura. Estoy cien por ciento seguro que no era el único, sé que cada uno de los intelectuales que allí la investigaban se dejaban cautivar. Todo aquel que dedica su vida a resolver los misterios del mundo llega a un momento en que la profundidad de la investigación acaba con el. Ellos no se enamoran simplemente de lo que ven, ellos se enamoran de lo que no conocen, ellos están locos. Ellos, son como yo. Hoy sigo observándola con muchas ganas de saber los "porqués", pero también con ganas de seguir amándola una vez lo descubra todo. Y me da miedo, me da mucho miedo, que cuando descubra el laberinto de esta ecuación, deje de amarla, porque ¿Quien mas lo hará? La quiero tanto que no soportaría que no haya alguien que la desee como yo lo hago en este momento. Tal vez por eso ese literario se alejó por completo de ella. Por eso es que hoy no escribe. Tal vez piensa lo mismo que yo. Tal vez es mejor nunca saber la verdad.

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EN EL CIELO DE LOS LEONES

En una casa ubicada en el paraíso, una familia de leones vive tranquila y feliz. Todos los días las leonas salen en busca de alimento con éxito, pues aquel territorio es muy abundante en alimento para carnívoros, ya que sobre todo, habitan animales como cebras, antílopes, y lastimosamente para nuestra especie, también existen muchos seres humanos, que según dicen los pesimistas, de los tres tipos de carnes, la del homo sapiens sapiens es su preferida. Yo, un día, por querer recorrer y curiosear un poco el lugar a donde vamos luego de morir, me perdí en el cielo de los leones, y sin querer fui a parar a un laberinto, que en el momento, al estar nublado del miedo, no tenía el modo de encontrar una salida. Camine por todas partes, - eso sí, para caminar he sido el más experto del mundo, pues he caminado tanto, que ya se me ha olvidado como sentarme, pues si acaso se cómo recostarme sobre algo para dormir, y eso ya es mucho -.En el camino, ya desesperado por no ver nada conocido y seguro,(- solamente veía leones y más leones -),  escuche que a lo lejos, un grupo de seres humanos estaba cantando y bailando, - supe que eran humanos por el sonido de sus risas de pura felicidad que de allí salían -, como podrán saber, no tuve reparo alguno, ni siquiera me quede a meditarlo un solo segundo, pues de inmediato supe que esa era mi salvación, por fin iba a tener con quien hablar, y además, seguramente aquellos coterráneos, tendrían comida, mucha comida y agua por su puesto, - en el cielo de los leones hay mucho de ese preciado líquido cuya fórmula química es representada por el H2O, pero con la suciedad que estas bestias acostumbran a formar en cualquier lago limpio y hermoso, cambian el agua del H20 al @I)$RJ …Jajá correcto, mi chiste químico no tendrá resultado, así que ya lo sabes, para algunos no soy bueno ni para los chistes ni para la Química, el caso, no importa, continuemos...- Ya los veo, no están tan lejos. ¡Puedo oler la comida desde aquí! Debía atravesar una mega montaña para bajar al campamento de los humanos, seres que seguramente algún día, por la misma y estúpida pero amada y preciada curiosidad que a mí me domino, cayeron en aquella encrucijada siendo parte del cielo de los leones…Ya estaba bajando a toda posible alta velocidad … Los pies ya no aguantaban el trajín tan severo, pero de igual forma, el olor a agua y carne al fuego, era más poderoso que cualquier dolor, mi deseo, así como una vez  lo hizo la imprudencia, dominaba mis decisiones.- ¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhh!Un grito aterrador de una mujer se escuchó…Dispare mi mirada al campamento, pues de allí provenían los sonidos de una masacre. Vi como una manada de leones, alfas y no alfas, hembras y machos, atacaban a lo que podría ser mí única salvación. No podía hacer más que llorar, pues mi impotencia llegaba a límites insospechados, no tenía absolutamente nada que hacer. Cuando todo termino, con los leones alejados a una distancia prudente, me acerque a ver cómo había terminado todo…Partes desgarradas de cuerpos por todos lados, brazos, piernas, ojos, inclusive aún se escuchaban gritos, el panorama fue aterrador. Luego vi algo muy familiar. Vi una cabaña tan preciosa, que sin importarme de que se tratase de un espejismo, fui a echar un vistazo. Abrí la puerta y el olor me recordaba a algo que no sabía a qué. Había fotos de niños conmigo,  y en una foto muy grande y bonita aparecía una mujer hermosa, pensé que de seguro mi memoria se había atrofiado, y la señora en algún momento fue mi esposa, no sé, creo que esto da igual, la historia no hablara de eso…Continúe avanzando, pero como estaba tan agotado, me desmaye…Tres minutos después, desperté con un par de leones masticando mi entre pierna. ¿Que si me intenté zafar?, ¡Por supuesto! Pero mis intentos fueron inútiles, pues me di cuenta de una cosa. ¡Jamás moriría! Ya estoy muerto. En el forcejeo con las bestias, una foto cayo a mi lado, era yo, con una escopeta en mi mano, y con un león muerto sobre mis pies. Yo, como es de esperarse, hacia una pose de victoria como un completo ignorante que no tiene ni el más mínimo aprecio por la vida más que de la suya misma. Fui un cazador. Un cazador de leones que no recuerda nada más que aquello que hoy lo condena, y no hay espacio para la confusión, pues yo no estoy en el infierno, estoy en un paraíso, en el paraíso de los leones. Lo que es el paraíso para algunos, es el infierno para otros. En esta historia la venganza no fue inminente, fue necesaria. POSDATA: El día que esto lo lea alguien, por fin estaré en paz con los leones. 



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UN VASO CON AIRE

Por la ventana entran ventarrones de calor.¡¡En época de verano, es como si respiráramos rayos de sol, o en su defecto partículas de fuego!!En una semana, día a día, lo primero que mis pulmones inhalan, es la pura intoxicación con humo y olores a azufre.¡¡Es como si viviera en los dominios de hades!!  La realidad no es otra cosa que malestar humano. Cómo es posible que la gente no sea capaz de tener el mínimo de responsabilidad para con el cuidado del mismísimo aire que respira. Me canso con el solo hecho de pensarlo; yo trato de mantener todo limpio, ordenado, de cumplir con todas las normas básicas-sociales y sin embargo sigo asesinando mi bienestar cada vez que respiro. Un vaso con aire es lo que necesito. Irme de la ciudad es el objetivo de un individuo más que no aguanta tanto ambiente tedioso imperando en las getas de los zombis que se creen humanos.  Quiero por fin respirar sin luego toser a los dos segundos, quiero correr sin fatigarme, quiero ser libre y no ser reprimido por la barrera de contaminación físico-mental que sostiene al mundo industrial-estúpido de hoy.


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MI HISTORIA DE LA LECTURA

Mi infancia estuvo rodeada de muchas historias especialmente vividas por medio de películas para niños, que para poner un ejemplo esta El Rey León, Buscando a Nemo, Simbad el Marino o Hércules, o en el caso de cuentos tradicionales impresos, como olvidar el de la Tortuga y la liebre, el Sastrecillo valiente y el gato con botas; es imprescindible rememorar el esfuerzo que tanto yo como mis compañeros de primaria, muy entusiastas y ansiosos por escuchar a la profesora leer, afanados la persuadíamos para que dejara la clase de matemáticas a un lado y de una vez por todas comenzara a leer para nosotros. Recuerdo que posteriormente en unos cursos más avanzados, existía una actividad que se hacía a diario sobre leer y escribir, donde realmente yo era muy bueno, pues cuando nos hacían leer en voz alta, jamás titubeaba, o en el otro aspecto, cuando debía escribir, mi creatividad era tremenda, tanto que la “profe” siempre disfrutaba leyendo mis invenciones para luego felicitarme en frente de todos. Sin embargo, lastimosamente esas aptitudes fueron decayendo con el tiempo, pues si bien mi creatividad e imaginación continuaban por las nubes, en la redacción, que hoy por hoy culpo a la falta de interés por la práctica, carecía de organización y cohesión. Y esto lo explica muy bien aquella experiencia, -graciosa pero vergonzosa-, cuando el profesor de español de grado decimo, pidió que lleváramos un texto literario escrito por nosotros para la próxima clase. Yo sabía que la historia era interesante, pero también sabía que la manera en que estaba escrita la hacía poco entendible, además, sumando inconvenientes, la había terminado con el tiempo justo, cosa que no permitía hacerle cambios a los párrafos para haber tenido una mejor narración. Y como si fuese premeditado, entre aproximadamente unos cuarenta textos, precisamente el profesor eligió el mío para leerlo a los presentes. Agregándole su toque pintoresco, el maestro óscar, recitando lo que veía en la hoja donde deposite mi “a veces desproporcionada imaginación“, hizo reír a todos en la clase, -incluyéndome-, tal vez por el poco sentido que le veían a todo. Hoy sigo disfrutando de historias leídas, escuchadas, o vistas, por trabajos de la universidad o por simple curiosidad, ya no voy seguido a la librería a buscar un cuento, incluso ya llevo bastante tiempo fastidiándome cuando estoy obligado a leer, pero de todas maneras aun habita el deseo de descubrir nuevos lugares, abriendo las puertas a la visualización, a la fantasía, de nuevo como cuando era un niño y amaba escuchar, leer, y escribir sobre otra realidad, de hecho en las vacaciones de fin de año pasadas, compre un par de libros, -La ladrona de libros de Markus Zusak, y el psicoanalista de John Katzenbach-, de los cuales tengo una idea muy curiosa de porque gaste mi plata en ellos, pues lo más probable, es que quiera repasar esas bellas habilidades de escribir y de leer, que hasta hace poco había olvidado. 



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